El 27 de octubre comparecí ante un juez en una sala de tribunales en El Cairo, acompañada por mi equipo de defensa compuesto por ocho abogados comprometidos. Una semana antes había sido citada a declarar; me acusaban de operar una página web sin licencia. Era la sexta vez en los últimos años en los que me enfrentaba a un interrogatorio de la fiscalía. Pero era la primera vez que mi caso llegaba a juicio.
La justicia egipcia ordena cerrar ‘Mada Masr’, uno de los medios más perseguidos por las autoridades en el país. La cofundadora y directora, Lina Attalah, escribe sobre su batalla en los tribunales para mantener su proyecto y el de otros informadores
El 27 de octubre comparecí ante un juez en una sala de tribunales en El Cairo, acompañada por mi equipo de defensa compuesto por ocho abogados comprometidos. Una semana antes había sido citada a declarar; me acusaban de operar una página web sin licencia. Era la sexta vez en los últimos años en los que me enfrentaba a un interrogatorio de la fiscalía. Pero era la primera vez que mi caso llegaba a juicio.
Al principio de la sesión judicial, el juez me aseguró en repetidas ocasiones que éste era un caso simple y pequeño; que no tenía mayor importancia. Al parecer, para este juez y otras personas en el poder, cerrar el principal medio independiente de Egipto no tenía mayor importancia. A medida que avanzaba el juicio, todas las peticiones de nuestro equipo de defensa fueron rechazadas de plano, entre ellas, más tiempo para preparar la defensa, la presentación de documentación adicional o la citación de testigos. Conforme la sala se iba vaciando progresivamente de todo principio del Estado de derecho, el juez decidió prescindir de todos mis abogados y nombró a un abogado de oficio para que asumiera mi defensa. Objeté, mis ocho abogados objetaron y el juez procedió a dictar la sentencia de este caso, pequeño y simple, mientras la policía me desalojaba a la fuerza de la sala. No llegué a escuchar el veredicto.
Tras siete horas bajo custodia —en un calabozo oscuro y húmedo— me enteré por el documento que tuve que firmar para quedar en libertad que el tribunal había ordenado el cierre de Mada Masr y había impuesto una multa de tres millones de libras egipcias (51.200 euros). Así, sin más, 13 años ejercicendo periodismo terminaron en una actuación judicial de cinco minutos.
Aquel día en los tribunales supuso la culminación de muchos otros encuentros con la ley en los que habíamos hecho todo lo posible para evitar este desenlace. La ley de medios de comunicación de 2018 nos ordenó obtener una licencia. La solicitamos de inmediato, pero nunca recibimos una respuesta. En 2020, cuando finalmente se publicaron los reglamentos de la ley, postulamos de nuevo. Y tampoco recibimos respuesta, pese a que la ley obligaba a la autoridad encargada de emitir las licencias a dar una respuesta en un plazo de 90 días desde la presentación de la solicitud. En 2022, descubrimos, durante un interrogatorio en la oficina de la fiscalía pública, que nuestra solicitud, de hecho, había sido denegada; una decisión que nunca nos fue comunicada y para la que jamás se ofreció explicación alguna. Aun así, recurrimos la decisión al Consejo de Estado y, cuando nuestro recurso fue rechazado, volvimos a presentar la solicitud con documentación adicional. No hemos recibido ninguna respuesta de las autoridades desde 2023. Relatar estos detalles no es más que una muestra de cómo siempre hemos procurado mantenernos dentro de los márgenes de una ley concebida para controlar, no para regular.
Nuestra lucha no ha consistido únicamente en ejercer un periodismo independiente, sino en instaurar una manera sostenible —incluso a través de mecanismos legales— de expandir el espacio en el que tanto nosotros como otros podamos trabajar.
En 2013, un grupo de periodistas de El Cairo nos unimos para crear Mada Masr en un momento de convulsión política. El cambio de régimen era inminente y un año después llegaría la elección del presidente Abdel Fatah al Sisi. Siguieron 13 años de un férreo control político, en el que apenas quedaron espacios para la política, ni siquiera para la pugna por el poder, y de una creciente integración en la economía global como uno más de tantos mercados “emergentes” borrachos de deuda, todo ello en una región que cambiaba de forma radical.
Aquel verano de 2013, lo que nos urgía era entender ese momento, darle forma en el pensamiento y en la escritura, dejar constancia de él. Al hacerlo, buscábamos mantener a la gente involucrada en estas transformaciones, y conectarlas con sus vidas diarias. Este es el espacio político que hemos estado construyendo durante los últimos 13 años.
Para nosotros, el periodismo siempre ha sido un espacio vocacional donde podemos resistir la supresión activa de la política. En tiempos en que esta anulación se materializa en la supresión de espacios y personas —parlamentos que no representan a nadie, partidos de oposición sin poder, una sociedad civil fracturada, opositores al régimen encarcelados, y medios de comunicación de propaganda— el periodismo independiente, con Mada Masr a la cabeza, mantuvo vivo parte de ese espacio. La esencia del mismo consiste en hacer preguntas, encontrar respuestas, reflexionar sobre ellas y presentarlo todo al público, lo que amplía el alcance de las preguntas y de las respuestas. Es el dinamismo del pensamiento lo que mantiene viva la dimensión política de la vida.
Mantener viva la dimensión política de nuestra vida, vivir nuestra vida políticamente, es una forma de afirmar la legitimidad de nuestra existencia como pueblo; una legitimidad que convierte nuestra necesidad de una vida digna en un derecho.
Durante los últimos 13 años hemos seguido trabajando mientras, por encima de nuestras cabezas, un coro repetía a los egipcios, y a veces nos gritaba, que quienes ostentan el poder lo saben todo, que la estabilidad de nuestro país solo recae en sus manos, que deberíamos ocuparnos solamente de lo nuestro —que, para las clases medias y bajas, se limitan estrictamente a poner un plato de comida en la mesa—, que somos demasiado exigentes y que se hacen muchos sacrificios por nosotros. En Mada Masr, sencillamente, decidimos no hacer caso de los gritos y seguir haciendo nuestro trabajo.
Hoy, no es sorprendente que se nos castigue por haber hecho caso omiso los gritos. Por eso nos encontramos bajo una tormenta de gritos dirigidos directamente contra nosotros.
Por eso luchamos por ampliar ese espacio, para que nosotros y los demás podamos ejercer el periodismo. Y por eso seguimos aferrándonos a nuestro derecho a recurrir, con una vista judicial fijada para el 25 de noviembre.
Y así es como vamos a volver a los tribunales este miércoles 11 de noviembre. Porque, cuando fui puesta en libertad la semana pasada, descubrí que en 2024 había sido condenada en rebeldía por publicar noticias “falsas” y gestionar una página web sin licencia (otra vez), sentenciada a un año de prisión y a (otra) multa de dos millones de libras egipcias [más de 33.100 euros]. Me acusaron, me juzgaron y nunca me informaron. La sentencia se dictó en rebeldía a pesar de que siempre he residido en el país. Volveremos al tribunal la semana que viene e intentaremos que se nos permita exponer nuestros alegatos de defensa, pero esta vez añadiremos que nuestra postura, en contra del encarcelamiento de periodistas, no solo como una postura moral, sino como un derecho recogido en la Constitución egipcia.
Porque los periodistas no deberían ser encarcelados, porque en un contexto así no hay salvación individual, esperamos salir libres de esta vista, pero precedidos y seguidos de los otros 26 periodistas que permanecen entre rejas. Los últimos encarcelados fueron seis jóvenes , algunos de los cuales he formado personalmente, que componían la redacción entera de la plataforma de verificación de datos Matsadaash.
Espero salir del tribunal este miércoles, volver a nuestra redacción y quedarme allí hasta altas horas de la noche, intentando comprender, informar, escribir, seguir construyendo la institución y tomar café con los jóvenes periodistas, también con los de Matsadaash, que entraron en nuestro mundo con la mágica doble C: curiosidad y coraje. Estas son las sustancias de una vida política por la que estamos luchando para no perder.
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